Le Beau Gris Solitaire

Gota de nuvem
Que não nutre flor
Deita no tempo-esponja
Que despoja
Tantas certezas de veraneio

Veste um pensamento
À mão, como luva:
Todo poeta é
Um continente indescoberto,
Praça Paris no deserto
De um dia cinza de chuva